| О себе: |
Двери
Есть двери, которые спрятаны в людях.
Под темным покровом надломленных судеб
Сокрыты небрежно под ворохом пыли,
Они словно ждут, чтобы их приоткрыли.
Есть те, что влекут мистической тайной,
И в таинстве встреч и расставаний
Под яркой, страстью раскрашенной краской
Лишь грань пустоты под улыбчивой маской.
Другие скрывают лишь малые доли,
Намокшие доски под действием соли,
Впитавшие горечь многих страданий.
Они рушатся в прах лишь от касания,
И ветер разносит иссохшие листья
По коридорам пустым и бесцветным.
Там эхо блуждает старинного крика,
Когда-то оставшегося безответным.
Через пелену, вырываясь из плена
Остывших иллюзий и грез,
И снова
От двери до двери блуждаем,
Потеряны словно.
Мы странники лишь среди звезд.
Словно мотыльки, устремляясь на пламя,
Влекомые страстным желанием познать,
Мы в невольном порыве открываем те двери,
Которые лучше не открывать.
И поток, черным вихрем вырываясь на волю,
Поражает и разум, и плоть, и кровь.
Как палящее солнце изнутри выжигая,
Отпустив, возвращается, вновь и вновь.
Есть двери, которые спрятаны в людях
Под темным покровом надломленных судеб.
Под ворохом пыли, укрытый небрежно,
Таится огромный, бескрайний, безбрежный,
Как океан, поглотивший светило, и
Незримой печатью с неведомой силой,
Как грома ударом немыслимо точным
Разрушит все то, что стало непрочным,
Все то, что когда-то я принял на веру,
На дне моей гордости просто истлело,
И, вырвавшись вверх, став добычею ветра,
Вернулось назад лишь пригоршнями пепла.
Я им посыпаю дорогу пустую,
Приведет ли она в парадигму иную?
Или, песком убегая сквозь пальцы,
Оставит меня безнадежным скитальцем.
От двери до двери потеряны будто
Мы, словно живущие в сне беспробудном,
Лишь раз побывав там, все еще верим,
Что снова окажемся у той самой двери. |
