| О себе: |
Я мальчиком был – столько весен назад.
И мальчиком был неплохим, говорят.
Гордился я чистым своим дневником.
Мне слали записки, конечно, тайком.
Ах, как я небрежно в портфель их совал,
Как что-то поспешно пером рисовал,
И как я впивался, вернувшись домой,
В те письма с полями, в их почерк прямой.
Я думал, что – шутки, что – чем я хорош!
Я эти записки не ставил ни в грош.
Не знал я, что можно ей правду сказать,
И рядом смеяться, и рядом стоять.
Я мальчиком был – столько весен назад.
И мальчиком был неплохим, говорят.
Но с женщиной славной вчера я сидел
И слов ее грустных понять не хотел.
Нет, что за речами – я все понимал,
Но только плечами в ответ пожимал.
В красивых ресницах блестела слеза.
Но я только делал большие глаза,
Как будто с пеленок учась на лгуна.
- Какой ты ребенок, - сказала она.
Я мальчиком был столько весен назад,
Но слышал я, что обо мне говорят:
- Он парень хороший. – Совсем не плохой,
Вот только ребенок. – А я не такой.
- Конечно, он дельный, - бубнят, - но чудак,
Наивен, как мальчик… - А это не так!
С какой же минуты, с какого числа
Постиг я начала того ремесла,
Где мучает слово «однако» и «но»,
Где сетью уловок покрыто оно,
Где горьким известьям – невинный ответ:
«Да нет!.. Неужели?.. Да что вы! Нет, нет.»
Ребенок… Обидно… Да спрос с него мал!
А я, очевидно, того и желал?
О пагуба фальши! О страх за плечом!
Тот мальчик был мальчик. И он ни при чем,
Спасительных басен окончился век.
Ужель ты согласен, живой человек,
Ужель ты намерен, презрев чистоту,
Отнюдь не на сцене играть, а в быту,
И даже – речистым, -
Не числясь в нулях,
Быть взрослым артистом
На детских ролях?
|
