| Любимые цитаты: |
Мне не обидно, что он не позвонил. Мне обидно, что я ждала, как дура …
Порой единственное лекарство для больной души — это всего лишь один телефонный звонокТелефонные счета, Пол, иногда очень расстраивают. Ты б лучше не выходил на связь, когда надираешься.
Не отклоняй звонок, не ставь беззвучный,
Не смей включать режим «пилот»!
Цени того, кто в век разлучный,
Тебе всё скажет, не солжёт!
Слова пусты, остались только формы,
Их содержание сомнительно, а смысл спорный.
Бухой упорно пытаюсь все заснуть в уборной,
На мониторе с твоим фото параллельно порно.
Голодным должен быть художник или поэт,
И я голодный, хрен пойми во что одет,
Несу размеренным гудкам в трубке этот бред,
Надеясь, что у тебя с собой телефона нет.
Я помню всех, кто не перезвонил
Звоните поздней ночью мне, друзья,
не бойтесь помешать и разбудить;
кошмарно близок час, когда нельзя
и некуда нам будет позвонить.
Я ждал твоего звонка, ты ждала моего звонка, но позвонили другие, и мы вернулись в нашу жизнь
Чем дольше звонят в дверь, тем сильнее меня нет дома.
Ждала звонка.
А позвонил… будильник…
— Ты звонишь Робин.
— Я звоню Робин.
— Тед, как твой воспитатель и духовный наставник, я запрещаю тебе ей звонить!
— О, да? И что ты собираешься сделать с этим?
— Если ты сделаешь этот звонок, я подожгу твою куртку.
— Хе, ты блефуешь. [звонит Робин] Здравствуй, Робин, это Тед.
— Тед, в последний раз, прекрати...
— Ой-еееперный театр!
......,.......
— Не берёт, хотя знает, что я не выношу, когда он не отвечает.
— Может, телефон не принимает.
— Совесть у него не принимает.
Когда ты звонишь мне, в крови моей начинают танцевать эндорфины.
Позвони мне... или я тебе, но надо обязательно созвониться, ладно? Я хочу сказать, это же не соревнование. Никто не проиграет, если позвонит первым.
Я звонил и звонил. Линия была занята, и я в конце концов догадался, что она не освободится никогда. Но каждый раз, когда я набирал номер, я несколько секунд верил, что вот-вот услышу твой голос. Лозольда. Legalita. И эта надежда, это слепое замирание души, словно на лыжном разгоне перед прыжком с трамплина в туман, все то, что я успевал перечувствовать, пока циферблат возвращался на место, с тихим стрекотом накручивая последнюю цифру твоего фальшивого номера, опрокинутую бесконечность, — ведь это и было счастье. Восьмерка, два нежных устьица друг под другом, и невнятная линия кустов в пыльном окне… |
