Utburd Kaput

!!!Группа распалась!!! "Принося тьму - ночь дарит покой. Тьма честна пред тобой, она скрывает и не режет глаза. Никакого лицемерия и лжи. Именно в такие ночи можно встретить Утбурда. Ребенок, совсем маленький, лежит на снегу и, прижимая к груди свои маленькие ручки, ждет своей смерти. В его маленьком сердце зреет неосознанная ненависть. Она сжигает его изнутри и растет с каждой секундой. Он брошен здесь в темном лесу на смерть родителями, жить ему осталось совсем недолго. Большая часть его кожи обморожена и веки склеились от льда из слез. Он умирает. Но вернется… В облике одинокого, вечно злого, вечно полного ненависти и жажды убийства призрака. И если ты его встретил, тебе не жить… Так гласит предание. Обратив легенду в имя группы, мы творим, вкладывая в свои песни все эмоции которые переполняют неспокойные души. Эмоции превращаются в ноты и слова, которые, в свою очередь, складываются в общую композицию… И, наконец, когда все накопленные чувства становятся единым музыкальным целым, наше нечестивое искусство готово. Его нельзя пощупать. Это нечто незримое, нечто, что лежит за гранью этого мира. Принимаете ли вы его или поносите, это ваше решение и ваш выбор. Мы получаем удовлетворение от того, что можем творить. Наша музыка - часть нас. Ее можно услышать, но понять до конца никогда. Извращенность мысли и радость размышлений, осознание себя и отрицание лжи. Кто сможет понять художника? Чьему уму откроется душа поэта? Разве можно не читая знать смысл книги? Глубина и продвижение вперед. Чье развитие можно назвать завершенным? Человек венец творения или паразитирующее животное? Разве истина не в вине? Да Здравствуют Темные Художники! Неизменный крик вырывающийся из тьмы – Volos. Управляя гитарой Darkstorn совмещает агрессию и мелодичность. Vastland вкладывает свою одержимость в извлечение звуков из ударных инструментов. Басовый пульс Утбурда BrutaleR. Vlada атмосферная мелодичность среди упорядоченного хаоса. Amneriz своим кристальным голосом зовет из бездны… De Profundis Clamavi… ''…То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий, Как первый очерк, как пятно, Где взор художника провидит стан богини, Готовый лечь на полотно.''