Тëмная сom.Nata

Зайди в тёмную комнату. Люби со мной... Мечтай со мной... Темно и тихо. Слышите? Это стучат кнопки ноутбука. Ночь. Она снова пишет. А вот в лесу между деревьями мелькнула бегущая девушка. Она снова пишет, у себя в голове. А вот ночной самолёт, пассажиры спят. Но экран её ноутбука светится. Она пишет стихи, рассказы, эссе... Когда еë долго нет, мне становится грустно, а вдруг она больше не придëт... ­ Иногда во мне просыпается поэтесса. Прям вот поэтесса-поэтэсса. Она всегда открывает свои большие голубые глаза поздно вечером, и ей абсолютно похрену... Ой, простите, ей совершенно неважно, где я нахожусь. И что я дико устала на тренировке и хочу спать. Богема, мне еë не понять. Возомнила тут. ­ Она бесцеремонно садится на мой диван, в самый угол, где уютнее всего. Аккуратно расправляет юбку. Достаëт моими руками мой телефон, прикладывает мой указательный пальчик к кружочку, открывает исписанный блокнот и больше я ничего не помню. Или помню смутно. ­ Когда я просыпаюсь утром, то обнаруживаю на еë любимом месте на диване шкурки от апельсинок, пару стаканов со следами сока, недопитую чашку кофе. Иногда даже обертки от конфет, но тут я научилась еë обманывать. Я теперь просто не покупаю конфеты. ­ Она вылитая я, но немного похожа на куклу. Одевается она в милые платья, однотонные и короткие, с пышными юбками. Любит синий цвет. У неë более мягкие черты, более узкая талия и волосы вроде как длиннее. Но зато у меня длиннее ноги, и мне кажется, она мне тихо завидует. Смешная. ­ Она забавно морщит нос, когда рифма не выходит, и может замереть надолго, что-то вспоминая и вздрагивая, будто ловя быстро снующие мысли невидимым сачком. Иногда она смеëтся, несмотря на то, что ночь. Каждый раз, когда она хохочет громче всего, наутро я нахожу самые печальные стихи. Всë забываю еë спросить, что за странный смех. Или это она плачет? ­ Так и живëм. Иногда она появляется часто и утомляет меня, иногда я скучаю по ней. Бывает, она задерживается на ночь, и тогда мне приходится весь следующий день ползать, как сонная муха. Или она посидит со мной минут пять, вздохнëт и исчезает, и я ложусь спокойно спать. ­ В награду за эти страдания она оставляет мне стихи. Их много, разные. Короткие и длинные, плохие и хорошие. Плохие я правлю, не дожидаясь еë возвращения, и у меня даже чуть-чуть получается. Иногда их перечитываю много раз, особенно хорошие. И думаю, как ей это удаëтся, так здорово, тонко и понятно описать свои чувства? Может, она и вправду поэтесса? ­ Когда еë долго нет, мне становится грустно, вдруг она больше не придëт... Как-то она пропала лет на десять...