Стих от стихийного творения...

Стихи начала писать в одну из зим...мне было 15 лет, у меня была простуда с температурой а за окном полнолуние. Просто стало приходить а я не успевала записывать. Писала так весь вечер и всё утро. После уже сама, думала пройдёт. Так вот уже прошло 15 лет, как пишу, не прошло. Сегодня зима-юбилей какой-то получается для сотворения страницы. Ещё и температура. Когда-то были просто тетради, листы, салфетки, пустые поля газет, да, что под руку попадалось, лишь бы успеть не потерять приходящие строки...А сегодня это "листы" с подсветкой и доступные народу...но я по-прежнему пишу на бумаге. Попытки блокнотов и тетрадей для дел не стать стихотворными не получаются. Будучи пятилетним ребёнком в библиотеке( там работала 40 лет моя бабушка и я росла среди книг, очень трепетно отношусь к этим воспоминаниям...полки с именами, перечитана фантастика ( и космическая и алхимическая) посылки с новыми книгами и запахи букв и слогов) так вот, там в те свои пять лет я встретила в детском журнале (что выписывался для меня "Трамвай") стихи А. Ахматовой и прониклась, выучила, до сих пор помню "Молюсь оконному лучу- он бледен, тонок, прям. Сегодня я с утра молчу, а сердце- пополам". Потом взяла в руки весь её сборник и ходила декламировала (конечно, когда никто не слышал) Стихи пишу потому, что пишутся. Живутся. Но прозу люблю не меньше. В ней ты не стихия а больше порядок. Хотя...