noavon

мне нравились страшные истории, которые мы рассказывали в детстве. "в том доме живет старая ведьма, которая ест детей", "не оборачивайся на голос в горах, который зовет тебя по имени" "не лезь в мутную воду, живой волос заползет под кожу и съест твое сердце". все такое загадочное, будоражило и потрясало воображение. когда мы стали жить в городе истории остались те же, но появилось особое отношение к ним. к историям о квартирах с запыленными окнами, в которых никогда не горел свет по вечерам. во дворе таких было минимум три. в них жили сумасшедшие старухи. так говорили. смотря на них, у меня возникало и возникает по сей день необыкновенное чувство: оно переворачивает и сминает внутренности, от этого приятно и одновременно тревожно. будто что-то знакомое, что хранится глубоко в мыслях, но появляется наяву, как повторившийся в реальности сон. давно забытый. воспоминание. в нем заросший палисадник, голые деревья, серое небо, тусклая настольная лампа, скрипучая дверь подъезда, еще без домофона, деревянные рамы окон, с открытой даже зимой форточкой. много лет я выжидала, хотела увидеть как в одном из этих окон покажется и тут же исчезнет фигура. за много лет никого не появилось, но квартиры не пустуют. в них живут мои истории.