Лютики рутин

Мир – это куча кусков, валяющихся тут и там. Одни протухли — другие благоухают. Одни мягкие на ощупь — о другие можно порезаться. Многие – просто бесформенная масса чего-то непонятного. Я копаюсь в этих кусках, запуская руки по локоть. Где-то там есть семена стихов, и они вырастут, если их удобрять. Посмотрите на эти куски. Солнце читательских глаз помогает семенам расти и крепнуть. Мы не можем собрать кучу кусков вместе – мир разбросан. Но мы можем достать из них эти ростки.